Ir a Nova Iorque e Voltar...

Se tivesse o dinheiro que pedem por um quarto de hotel em Fátima, à mão, ia passar o fim de semana a Nova Iorque. E antes de aterrar, era menino para pedir a bênção à Liberdade...

(Fotografia de Ed Clark)

Uma Divisão Absurda de Mão Dada com uma Falsa Laicidade

Não faz qualquer sentido que hoje exista tolerância de ponto para metade do país e outra metade tenha de trabalhar.

O mais curioso deste "filme" foi não ter ouvido ninguém da igreja católica a discordar desta dualidade de critérios de um Estado (falsamente) laico.

Quando passei pelo talho, quase à hora de almoço, perguntaram-me se pertencia aos "uns" ou aos "outros"... com toda a razão. Sorri, sem lhes dizer que estava no meio, e com muita coisa para fazer durante a tarde...

(Fotografia de Luís Eme)

Visita ao Café Gelo ( a propósito de um café com o O'Neill com visita guiada)

Nunca percebemos totalmente o quanto mudamos, o quanto nos deixamos transformar pelo tempo (quase um gigante, que está em todo o lado e se mete em tudo... mesmo sem o chamarem).

Claro que não falo de banalidades, do cabelo que se agarra aos cinzentos e se deixa levar pelo vento, ou ainda  do abdómen que descai, mesmo que se finja não beber imperiais e se frequente o ginásio da esquina.

Falo de já não conseguirmos ouvir as pessoas que dizem sempre a mesma coisa (sim há muitas pessoas iguais aos canais generalistas de televisão...). Levantamos-nos em silêncio, para não quebrar a "magia destes dias gémeos".

Quando me afasto gosto de viajar dentro da memória e de ter saudades do tempo em que podíamos dizer maluquices e éramos capazes de espremer a imaginação, como se fosse uma laranja sumarenta.

Ainda hoje me pergunto, porque razão não aceitei  de imediato o desafio de me tornar poeta, de ser mais um daqueles tipos que gostam de fintar rimas e de ver dançar as palavras, ao mesmo tempo que se esquecem de lavar demasiado o corpo, argumentando que a água e o sabão azul gastam a pele...

Foi numa dessas viagens interiores que tive uma memória com música e perguntei a uma nuvem, «o que será feito da Dulce "pianista"?» Essa mesmo, que tinha olhos multicolores e usava mini-saia, quando todas as miúdas da rua se pavoneavam à nossa frente dentro de calças de ganga apertadas. Além de gostar de contar anedotas que abriam muito a boca às meninas púdicas, ela era capaz de alegrar qualquer filme mudo com as suas improvisações de piano.

Hoje sei que fui um parvo, quando preferi namorar uma das tais miúdas que se fingiam esquisitas. Não fui o único. Todos nós tínhamos medo de amar a Dulce...

(Fotografia de Ami Strachan)

Uma Velha Mania...

A "vida" (há quem lhe chame outras coisas, como Deus por exemplo...) tem uma velha mania, muito antiga, que deve vir desde os tempos em que os tempos se tornaram tempos, esses mesmos em que o homem deixou de ser "macaco".

Falo dessa coisa parva de nos dar coisas com uma mão e tirar-nos outras com a outra... Ou dito de outra forma, não podemos dar dois passos em frente, sem darmos um atrás...

O que vale é que nos habituamos a tudo. Ao ponto de até já perdermos a hábito de protestar, por direitos que nos vão tirando, dia sim dia não. 

Para mal dos pecados dos sindicalistas profissionais (as mesmas caras de sempre, desde o famoso líder da Fenprof, a outros tantos que se ocupam dos lugares de relevo e gostam de se verem na televisão), qualquer dia não têm filiados...

Será que eles perdem tempo a pensar nisso? Ou culpam a "vida" e as suas velhas manias? Ou será que também andam a aprender a rezar e vão à festa a Fátima?

(Fotografia de Luís Eme)

Quando a Qualidade Pode Ser uma Bóia ou um Farol...

A idade, embora nos vá roubando coisas, ano após ano, também nos vai dando algo para a troca. Uma das coisas que noto é a forma como nos vamos tornando selectivos, pelo menos em relação ao que de facto gostamos, talvez por termos mais consciência das nossas limitações.

Ao afastarmos do acessório, para nos focarmos no que consideramos realmente importante, não só sabemos que não vamos durar sempre, como sabemos melhor o que realmente nos dá prazer.

De repente a quantidade torna-se uma mera contabilidade matemática. E a qualidade supera-a em tudo...

E nem vale a pena falar de uma coisa tão simples como a amizade, da importância que damos a um amigo de corpo inteiro, ao ponto de não o trocarmos pelo  tal "milhão" que pode estar na montra do facebook. Mas esta "contabilidade" serve mesmo para tudo.

Coisas tão simples como um livro, um filme, uma peça de teatro, um concerto ou uma exposição, são  escolhidos cada vez em função de um gosto que refinou...

(Fotografia de Luís Eme)

O Mar, a Poesia e as Mulheres-Mães da Sophia (e do Frank)...

Há Mulheres que Trazem o Mar nos Olhos

  

Há mulheres que trazem o mar nos olhos

Não pela cor

Mas pela vastidão da alma

E trazem a poesia nos dedos e nos sorrisos

Ficam para além do tempo

Como se a maré nunca as levasse

... Da praia onde foram felizes

Há mulheres que trazem o mar nos olhos

pela grandeza da imensidão da alma

pelo infinito modo como abarcam as coisas e os Homens...

Há mulheres que são maré em noites de tardes e calma.

  

Sophia de Mello Breyner Andresen

Estas mulheres também são as nossas Mães...

(Óleo de Frank Wilcox)

O Prazer da Transgressão...

A Rita tem razão, falar ao telefone tem um sabor muito diferente de falar ao vivo, podemos adivinhar sorrisos, caretas, e até um outro esbracejar... mas nunca conseguimos entrar dentro dos olhos de quem está do outro lado...

Foi por isso que lhe prometi que para a semana vou a Lisboa (mesmo sem a joaninha que avoa avoa...).

Entre outras coisas, confessámos um ao outro, as vezes que nos apetece fumar um cigarro, só para fazer nuvens de fumo em atmosferas demasiadas amareladas, povoadas de gente que finge que deixou de ter prazer em transgredir. 

Só espero que não seja o espírito do Salazar a cirandar por aí, de mão dada com o Cerejeira, novamente apostados em levar a gente do nosso país para os "bons caminhos" dos vícios privados e das virtudes públicas. 

Quem diria, que neste tempo, o fado ainda consegue ser a coisinha mais sensata e democrática, pelo menos quando comparado com as doidices de fátima e do futebol...

(Fotografia de Luís Eme)

A Menina de Olhos Tristes...

Logo pela manhã descobri a menina de olhos tristes, sentada num banco, rente à paragem do autocarro. Estava de mochila, devia ir para a escola.

O nosso primeiro encontro deu-se no fim de semana passado, no interior do metro, quase vazio. Passou a viagem da Gil Vicente até Cacilhas a repreender o irmão, com menos três ou quatro anos que ela, como se fosse uma "mãe pequena".

E o pequenote, avesso às ordens da mana, fazia tudo ao contrário. Quando me olhou com ar traquina, disse-lhe que devia obedecer à irmã. Foram as minhas únicas palavras. Entretanto chegámos ao fim da linha e sai primeiro, para não se sentirem de alguma forma constrangidos.

Mas enquanto caminhava não deixei de pensar nas histórias que a minha mãe nos contava, mesmo pequena, como era a filha mais velha tinha de tomar conta dos irmãos, enquanto os pais trabalhavam nos campos...

Às vezes pensamos que o mundo mudou muito, que está tudo melhor, etc. O problema é esquecermos que não mudou para todos... Há por aí quem enfrente os desafios de outros tempos, há quem continue sem tempo para ser apenas criança...

(Óleo de Gaetano Chierici)

Só nos Desiludem as Pessoas de Quem Realmente Gostamos...

Como já devem ter reparado, ando há pelos menos dois dias, a tentar fugir das palavras.

Sei que não devo, nem quero, particularizar.

Se pensar bem, nem se pode dizer que me aconteceu uma coisa do outro mundo. Toda a gente sabe que a amizade não sobrevive a tudo. Apenas a quase tudo...

Não foi a primeira vez que descobri que a desconfiança às vezes anda perto demais do ciúme e da inveja, e que se pode tornar numa mistura explosiva... 

Nem se pode falar de uma "história de saias", até porque ela anda quase sempre de calças...

Acabei por ficar a pensar que a forma de gostar nunca tem uma medida certa, é por isso que às vezes gostamos mais dos nossos amigos que eles de nós, tal como o seu contrário. 

E claro que fiquei desiludido. Sei que só nos desiludem as pessoas de quem realmente gostamos...

(Fotografia de Rurik Dmitrienko)

Palavras Frescas (e às vezes confusas)

Quando se escreve directamente no "blogger", as palavras acabam por sair quase sempre mais frescas, mas por vezes também mais confusas (foi o que aconteceu ontem e é o que vai acontecer hoje...).

As ideias são tão complicadas como nós, às vezes misturam-se num simples parágrafo e fazem com que se mude o sentido das coisas. Ou seja, a ideia inicial é "derrotada" por outra que entretanto apareceu, e que me disse que tinha vindo para ficar.

Outras vezes é uma telefonema, como aconteceu agora, em que me estavam a oferecer uma data de coisas (os fulanos que vendem os pacotes de telecomunicações gostam de fazer o número de "pai natal"...),que acabamos por não usar, para no final acabarmos por pagar mais.

Pois é, queria falar de uma coisa e já estou a falar de outra.

Mais um telefonema. Afinal vou ter de ficar por aqui. Vou lá fora até ao mundo (pode parecer que estou a ficar maluco, mas não, passo só ao lado da casa amarela, onde mora um bom grupo deles...)

(Fotografia de Luís Eme)

Gente que Parece Só Saber Viver em Montras...

Eu sei que nem toda a gente quer ser feliz, por uma razão ou por outra.

Também sei que a felicidade às vezes é apenas um fogacho, e outras nem isso, continua muito mais perto das utopias que das realidades...

Realidades que às vezes são quase "macacas" e fazem com que algumas pessoas prefiram ficar a ver o mundo passar, na montra para onde se esgueiraram, disfarçados de manequins, com a cumplicidade dos outros.

(Fotografia de Luís Eme) 

Um Primeiro de Maio Demasiado Maduro...

Saio de casa e sinto a diferença de outros primeiros dias de Maio, O Dia do Trabalhador por esse mundo fora...

Nem volto atrás no tempo para ver o que escrevi quando aquele senhor que é dono de uma rede de supermercados abriu as portas e colocou todos os seus produtos a metade do preço.

Mas incomoda-me ver tantas casas de comércio abertas (não são só os chineses e os paquistaneses...), tantos trabalhadores "espoliados" do seu dia, tanta gente a deixar fugir a dignidade em nome de meia dúzia de euros.

Sinto alguma tristeza por sentir que este nosso Primeiro de Maio, está demasiado maduro... e que um dia cai mesmo no esquecimento da gente que finge não ter memória.

(Fotografia Henri Cartier-Bresson)