Só o Montenegro é que ainda não percebeu que o pais onde vive, não é o mesmo onde vivem a maior parte dos portugueses...

O país de Montenegro, continua a ser o país do "faz de conta", onde todos devemos fingir que tudo nos corre às mil maravilhas. 

E não nos podemos meter em aventuras, muito menos cantar uma das canções mais populares do Sérgio Godinho, "só há liberdade a sério, quando houver a paz, o pão, habitação, saúde, educação". Porque as nossas escolas, hospitais, casas e a alimentação, recomendam-se.

E por isso mesmo, os jovens portugueses, que não pensem, sequer, em imitar os "bandidos" da França, de Espanha, e imaginem só, da Albânia...

E que não se esqueçam, que temos uma polícia que gosta de bater quando está em vantagem, seja nas ruas ou nas esquadras...

Pois é, o feitiço de vez em quando vira-se contra o feiticeiro, por mais óleo que coloquem na "máquina da propaganda"...

O problema é Montenegro não querer perceber, que o país onde vive, não é o mesmo onde vive a maior parte dos portugueses...

E se é isso, o melhor que tem a fazer é arrumar a trouxa e "zarpar"...

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

A frieza das palavras está quase sempre mais perto da realidade que o calor (ou a vida como ela é)...

Sim, é verdade. A frieza das palavras está quase sempre mais perto da realidade que o calor, por muito que nos possa perturbar e irritar.

Voltaram a falar-me do "Largo", para me dizerem que o título do meu último texto aqui publicado era um exagero.

Preferia que comentassem o texto e eu dava a resposta no local certo. Mas há gente que continua a ser avessa a dizer o que pensa na "caixa" (alguns ficaram traumatizados com o "facebook" e outros preferem a "conversa directa"...).

Foi por isso que voltei a dar uma olhadela ao texto e ao título. Num primeiro olhar, pareceu-me rude e insensível. Num segundo, senti que as coisas são mesmo assim. Quando se esquecemos de usar "paninhos quentes" no meio das palavras, tudo soa mais a desumano, mas é apenas a vida como ela é...

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

«Não há uma medida para dar e levar porrada no calor das manifestações»

Era difícil passar ao lado da luta de rua, que tem tido o Porto como epicentro, para o bom e para o mau.

O protesto de Lisboa de hoje tinha uma boa frase, para começo de festa: "Não consegues pagar a tua renda? Então monta a tua tenda".

O ponto alto da conversa foi a nossa qualidade de "importadores" (parece que não temos idiotas suficientes, tanto para fazer programas de televisão originais, como para nos manifestarmos...). Claro que os protestos em Espanha e a França, transmitidos de forma tóxica (como quase tudo o que hoje é televisionado...), fizeram com que alguns jovens andassem a pedir tendas emprestadas e a descobrir as que os país guardavam na garagem, para participarem na festa...

O Rui falou das primeiras tendas que apareceram por Lisboa, que começaram por falar inglês, montadas por estrangeiros que ficavam sem dinheiro e começaram a acampar em qualquer lugar (com a passividade das autoridades...). Mas já deve ter sido há mais de cinco anos. Acabaram por proliferar, transformando os "sem-abrigo" em campistas urbanos... Também deve ter sido uma "importação" de cidades como Paris, Barcelona ou Londres...

E depois vieram as bastonadas. Não houve ninguém que criticasse a violência policial, de uma forma veemente.

O Carlos disse quase tudo numa frase, um pouco mais longa que o costume: «Não há uma medida para dar e levar porrada no calor das manifestações.» concluindo: «Quem não quer levar nenhum encontrão, fica em casa...»

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

«Chegar atrasada não é faltar!»

A subida da rua Emília Pomar invertera-se e agora era descida, para quem deixava o bairro em direcção ao centro da cidade.

Uma mulher que ia mais apressada, ganhava vantagem em relação à meia-dúzia de pessoas que seguiam na mesma direcção. Foi quando uma das vizinhas, que seguia a passo quase lento, com todo o tempo do mundo para beber o primeiro café da manhã na esplanada, povoada de gente, que ainda gostava de conversar e de ler o jornal em papel,  lhe lançou quase um grito, afirmativo, para a acalmar:

«Chegar atrasada não é faltar!»

Como coleccionador de frases do quotidiano, gravei de imediato aquelas palavras, com a certeza de que nunca as escutara, mesmo que não tivessem nada de especial. 

Sim, eram uma daquelas evidências, que até deviam constar na lista do senhor das palissadas...

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

Conversas com e sem cerejas...

Aconteceu-me uma coisa hoje, que daria para usar no blogue, seguindo o guião das televisões, na forma como transmitem as notícias com mais sumo (até a RTP já está a dar o flanco ao CMTV...). Esse, mesmo, o das telenovelas, com o cuidado de deixar sempre no ar o "suspense" em relação aos próximos capítulos...

Vou ver se consigo contar o episódio de uma forma simples, sintética e sem soltar pontas...

Estou a fazer um trabalho de investigação e existem várias pessoas com quem devo falar. Num dos telefonemas que fiz, uma senhora fez-me uma série de perguntas, que me deixaram com a "pulga atrás da orelha", por não ser habitual (fiquei a pensar que a culpa devia ser dos "vendedores de banhas de outras cobras", cada vez mais hábeis e enganadores, no seu "jogo de caça" para os seus negócios, cheios de promessas que não são para cumprir...).

Quando finalmente nos conhecemos e falámos, a meio da conversa, sem que eu tocasse no assunto, ela resolveu contar o que lhe acontecera meia dúzia de anos antes:

«Apareceu-me uma senhora loura, mais ou menos com a sua idade, que queria saber coisas sobre a minha aldeia. Abri-lhe logo a porta. Pouco tempo depois já me estava a falar das pessoas da Terra. Quis saber quem eram as minhas amigas de infância. Quando lhe falei de um nome, quis saber se tinham posses, como é que viviam... foi quando comecei a achar a conversa esquisita. Depois queria saber se eu conhecia os filhos... Até que me falou de um Carlos. Foi quando percebi tudo e mandei-a ir dar uma volta...»

(Para não deixar ficar qualquer suspense no ar, este Carlos é o amigo que todos gostávamos de ter nesta e na outra vida, que até tem um apartamento à nossa disposição em Paris...)

E depois voltámos à nossa conversa, que era mais sobre acontecimentos que sobre pessoas e tinha pouco que ver com os jornalismo rasteiro das donas Felícia, Sandra e Tânia...

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

Olhar para dentro e para fora de nós...

Quando somos amigos de alguém, por muito que nos queiramos distanciar, acabamos por ser quase sempre tendenciosos, mesmo sabendo que eles não são os "melhores do mundo".

Lembrei-me disso hoje, ao passear pelas ruas de um bairro das Caldas da Rainha, ao passar perto da casa onde morou um dos meus amigos de infância, o Chico Mendes, que era o guarda-redes das nossas equipas (fartámo-nos de ganhar torneios populares de futebol de sete, no começo da nossa adolescência...), porque ele defendia quase tudo. Fazia-nos lembrar o Damas do Sporting, por ser magro e felino. 

Há anos que não nos encontramos, era um amigo e peras...  

Provavelmente, ele não seria assim tão bom... mas para mim, continua a ser um dos melhores guarda-redes com quem joguei.

É por isso que faz bem olharmos para dentro de nós, quando tentamos perceber o comportamento dos outros (claro que isto só desculpa uma parte do comportamento dos amigos do Cristiano Ronaldo...).

(Fotografia de Luís Eme - Caldas da Rainha)

As terceiras pessoas...

Uma das pessoas que costuma passar pelo blogue, quando me encontra, gosta de fazer resumos, ligeiros, sobre algumas coisas que escrevo.

A sua atenção desta vez ficou quase presa aos casamentos que duram a vida inteira e aos outros, que têm prazo de validade.

O seu ponto é de que todas as vidas em comum devem ter prazos de validade. E depois saiu-se com uma frase engraçada, quando acrescentou, que vivemos vezes demais fora dos prazos e com a pessoa errada...

Sorrimos, mas era isso mesmo que acontecia. Há tantas desculpas para nos separarmos como para segurar o casamento... 

E depois falou-me das "terceiras pessoas", que se aparecem numa dessas alturas de crise, dizem-nos o que queremos ouvir e adeus casamento. Foi o que aconteceu com ela...

Não quis saber mais coisas e ela também resolveu ficar por aqui.

Depois de nos separarmos fiquei a pensar no quanto ela estava certa. Sabia que se ainda estava casado, foi por num desses tempos negros, em que pensamos seriamente que estamos dentro de uma história errada, não apareceu ninguém com um sorriso bonito e uma "bóia de salvação"...

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

«Se isto continuar assim, vou ter de fechar...»

«Se isto continuar assim, vou ter de fechar...»

Ouvia aquele desabafo, a cinco metros de mim, e sabia que não se tratava de "música de cordel". Caminhávamos novamente para o fundo de qualquer coisa. A vida voltara a estar difícil, para todos, sem excepção (a meia dúzia do costume não conta...).

Uma noite antes passara por outro lugar de petiscos, que não visitávamos há meses (mais largos do que pensava, facto comprovado pelas as mesas e as cadeiras novas, oferta de uma cervejeira...). A minha companheira estranhou encontrar clientes diferentes, mais jovens, mas que quase enchiam a casa.

Depois percebemos que era a noite dos "jogos de tabuleiro". O dono, de quem nos tornámos amigos durante a pandemia (era um dos poucos lugares onde bebíamos café sem grandes incómodos, por ter uma esplanada que mantinha as distâncias), contou-nos a história daquele encontro de amigos, e quase que nos disse: "venham elas, as noites de jogos, todos os dias"...

Claro que não seria comigo que estas "casas de pasto" se iriam governar. Além do meu almoço tertuliano semanal, fazia praticamente todas as outras refeições em casa...

Mas era triste ouvir o discurso do primeiro-ministro, sempre preparado para apontar o dedo aos "xocialistas", ao mesmo tempo que mentia descaradamente, ao dizer que "estava tudo melhor". 

Não é o que dizem os rostos das pessoas, muito menos as ruas, com cada vez mais lojas e restaurantes fechados...

(Fotografia de Luís Eme - Almada)

Olhar para o mundo de forma diferente é mais normal do que aquilo que parece...

Nem sempre reparamos que olhamos para o mundo de forma diferente. Sim, mesmo quando olhamos para a mesma paisagem, vemos e sentimos coisas diferentes, porque o nosso foco raramente é igual.

Passa-se o mesmo com a paisagem humana, é por isso que conseguimos gostar e sentir empatia por pessoas diferentes... e ainda bem.

Pensei nisso quando o Carlos Alberto, com o seu olhar de nonagenário, de quem nunca casou nem teve filhos (embora tivesse dezenas de namoradas pela vida fora...), me perguntou se ainda vivia com a minha mulher. Disse-lhe que sim. Justificou a pergunta por nunca mais nos ter visto juntos...

Pois, ele estava longe de imaginar que no último ano a nossa vida se tinha alterado, ao passarmos a ter mais alguém em casa, que precisava de cuidados e não nos permitia andar por aí (pelo menos os dois juntos...).

Não fazia ideia que a nossa mudança de hábitos, involuntária, foi sentida pelos outros. 

Já a caminho de casa, voltei a somar dois mais dois. Pouco tempo depois da pandemia, que nos tinha tentado roubar a rua, o Carlos encontrou-me com a minha mulher e quando me apanhou sozinho, perguntou se tinha casado de novo (não sei se foi por ela ter um penteado diferente, se por estar um pouco mais velha, mas ele viu nela "outra mulher"...). 

Nas conversas sobre casais, já tinha percebido que lhe fazia alguma confusão os homens (como era o meu caso...), que eram capazes de  viver uma vida inteira com a mesma mulher. O seu normal, era irem mudando, viver novas experiências...

(Fotografia de Luís Eme - Almada)

«Eu podia ter escrito esse livro...»

Há bastante tempo que não ouvia a frase: «Eu podia ter escrito esse livro...»

Respondi com um daqueles sorrisos que trazem algumas palavras coladas, nem sempre fáceis de decifrar.

Afastei-me um pouco e fui até à janela aberta, para ver o mundo do lado de fora, por saber que tem muito mais largueza, tanto para Norte como para Sul. Foi a olhar para o azul do céu e do rio que recordei a primeira vez que escutei esta frase, que além de enigmática, fica quase sempre a dever pouco aos elogios. 

Entretanto passaram mais de vinte anos e com o engenho possível, fui capaz de escrever mais de duas dezenas de livros...

Ela era professora  e no alto da "sua cátedra", depois da frase, ainda foi capaz de me dizer o que fazia de diferente (mesmo que nunca escrevesse pela vida fora qualquer livro). Eu depois de a ouvir, disse que "o livro dela" era uma outra coisa e que ela o devia escrever...

Sorri ao pensar nas quase anedotas que se contam à conta do "se"... que muitas vezes contam o que poderia acontecer se os nossos avós tivessem rodas. Sim tanto podiam ser "camiões", "carros" como "bicicletas"...

Depois, menos a brincar (mas ainda com ironia...), pensei nas primeiras polémicas que estão a surgir com os escritores e a inteligência artificial. Talvez  esta até seja uma ferramenta de grande utilidade para os pretensos escritores, sem obra, que falam muito mais do que o que escrevem... e que gostam de ter a preguiça como amiga...

Sim, que isto de escrever dá um bocadinho de trabalho... e por vezes, cansa.

(Fotografia de Luís Eme - Tejo)

Deliciosos exercícios de memória em conversas do arco da velha...

É bom estarmos algum tempo sem ver pessoas de quem gostamos, porque os reencontros são sempre mais vivos, alegres e repletos de memórias.

Como já não vamos para novos, é possível que repitamos algumas histórias e alguns episódios vividos em grupo, mas isso acaba por ser o menos importante.

Importante é voltarmos atrás no tempo, partilharmos sorrisos das aventuras vividas, numa outra idade e numa outra vida, que nos permitia muitas mais coisas...

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

"O homem dos pés de barro dourado"

 

O homem dos pés de barro dourado 

Olho para ti e fico a pensar:

“tantas coisas que se esqueceram

de te dizer e de te ensinar”.

Não sei se cresceste antes do tempo ou

se foi o tempo que não te deixou crescer

 

Sei sim, que logo no começo de tudo

surgiu o dinheiro. Muito dinheiro!

Eram muitos, muitos tostões!

Descobriste que ele servia

para comprar mais coisas,

além do pão, da manteiga e do leite…

 

Depois empurraram-te

para o território dos deuses

e tu deixaste que pensassem

que eras muito mais

que um simples mortal

 

Mas ainda não estavas satisfeito.

Nunca estavas.

Querias sempre mais, mais…

 

E quem circulava à tua volta

em vez de te trazer de regresso à Terra

continuava a alimentar o teu ego

e a chamar-te “deus maior”.

 

Fingiam-se esquecidos

de que eras apenas um ser humano,

que os bonecos de cera estavam no 

 museu da madame qualquer coisa.

E a tua estátua na Madeira,

era apenas isso, uma estátua…

 

Esqueceram-te de dizer

que ninguém é maior que o mundo,

por mais talento que tenha…

 

Luís [Alves] Milheiro

(Recorte da capa do "Público" de 2 de Outubro)

Nota: não era para publicar este poema, mas depois de pensar um pouco, disse para os meus botões "porque não?". E ele aqui está. Foi a minha primeira reacção a tudo o que se passou...