Uma homenagem diferente às mulheres, com um poema de uma grande poeta...

 

sou um homem e pinto
 
acontece-me frequentemente sair de casa
para escolher uma mulher na rua,
uma desconhecida, alguém cujo rosto seja um poema, 
ou simplesmente um rosto.
visto umas calças e uma camisa velha 
e saio na hora de ponta,
envolvo-me na multidão e atravesso ruas sem parar,
até encontrar esta mulher.
 
já trouxe para casa mulheres cegas,
são fáceis de pintar,
tiram a roupa tão depressa como tiram os óculos
e despem-me em igualdade de circunstâncias.
não me fazem perguntas, falam das condições do tempo,
numa espécie de arrefecimento gradual
que vão experimentando com a idade,
e quase sempre me oferecem o corpo.
 
já trouxe mulheres solteiras, muito jovens,
ainda virgens, comportam-se timidamente,
não mexem em nada, fazem gestos de grande ignorância,
encolhem-se sobre a sua própria magreza,
enrolam fios de cabelo nos dedos, à espera das palavras.
 
já tenho recebido mulheres casadas, estupidamente infelizes,
que deixam os filhos na escola e chegam extenuadas,
como se a tarefa da maternidade fosse invencível,
ou estas visitas pudessem aliviá-las.
 
há uma que vem todas as sextas-feiras, descalça, 
com os olhos cheios de perguntas,
as mãos tão brancas e doridas, a pele enrugada,
cada ruga um enigma para o meu complexo ofício de pintor.
 
hoje, quando chegou, pediu-me com gentileza,
ponha algumas flores no meu retrato,
e foi sentar-se na cadeira.
depois, quando viu o retrato disse, 
ficam já estas para as que me faltarem na campa, e saiu.
 
alice macedo campos

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

A quase "arte" de mostrar e esconder as nossas fragilidades...

Este tempo em que se vive entre o oito e o oitenta como se estas oscilações fossem o normal, faz com que por vezes se pare e se tenham conversas mais intimas e com menos leveza. Estranhamos sempre que se contem coisas que devem passar a vida escondidas em qualquer parte do nosso cérebro, a parte do corpo onde cabe quase tudo das nossas vidas.

Depois entrei no metro, cheio de gente (devem andar a espaçar os horários, para que as pessoas fiquem mais "unidas"...) e fiquei por ali a pensar, até porque entretanto passou um ceguinho com garrafa de plástico numa das mãos, cortada ao meio, a pedir moedas ou notas.

Para conseguir sobreviver neste mundo, tinha de andar nos transportes e nas ruas a expor a sua fragilidade maior, em busca de almas sensíveis, que lhe enchessem a bolsa que trazia a tiracolo de moedas...

A ideia que se colou a mim, foi a aparente dualidade que surge em quase tudo, quando queremos simplificar demasiado as coisas: branco, preto, verdade, mentira, gordo, magro, alto, baixo, triste, alegre, e poderia continuar, quase numa lengalenga, sem aprofundar qualquer questão.

Muitas vezes escondemos as nossas fragilidades, porque queremos mostrar que somos pessoas iguais às outras, preparadas para andar por aí, nas "batalhas urbanas". Ou seja, somos o contrário dos "coitadinhos", que se alimentam das suas aparentes dificuldades (muitas vezes postiças, a televisão hoje vive muito disso...). 

Claro que não estou a meter neste plano o ceguinho, que para comer uma sopa, tem de andar de mão esticada, porque sei que as coisas nunca são assim tão simples, com apenas dois lados, como as moedas...

(Fotografia de Luís Eme - Costa de Caparica)

A "máquina de destruir países"...

É tudo tão degradante, tudo tão sem sentido, que raramente falo sobre as guerras que assolam o planeta.

Mas se há coisa que não consigo compreender (não é só destes tempos do Trump...) é a tolerância que toda a gente tem para com os Estados Unidos da América (inclusive a Rússia e a China...), que embora se autoproclame "polícia do mundo", em vez de ajudar a construir democracias, passa o tempo a destruir países, tanto no Oriente como na América Latina...

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

Um escritor, a televisão, os romances e as crónicas...

É curiosa a relação que tenho com a televisão.

Umas vezes passo a manhã toda a trabalhar em silêncio, outras, como a de hoje, a primeira coisa que faço, mal chego à sala, ainda antes de tomar o pequeno almoço, é ligar a televisão.

Estava sintonizada na RTP1 e a primeira notícia que li foi a nota de rodapé que nos informava do desaparecimento de António Lobo Antunes.

Fiquei na dúvida se devia escrever sobre ele no blogue, por não o olhar como o grande escritor que ele achava que era. E sei do que falo, porque li mais de meia dúzia de livros da sua autoria...

Lembrei-me da entrevista que lhe fiz, talvez em 1991. Encontrámo-nos numa das salas do já desaparecido Hospital Miguel Bombarda, onde ainda trabalhava. Esteve longe de ser um encontro memorável, achei-o sempre demasiado distante...

Gostei dos seus primeiros livros, mas a partir de certa altura começou a escrever para ele próprio, sem pensar muito nos leitores. Foi mais ou menos nessa altura que desisti de o ler  (as crónicas não contam, essas sempre foram lidas com interesse, mesmo que ele as desvalorizasse...). Ainda deve ter sido no final do século vinte, com o seu "Manual dos Inquisitores" (o último livro que li até ao fim)...

Sei que ele se tinha em grande conta, achava que devia ter sido "nobelizado" e não Saramago, com que manteve sempre alguma rivalidade e nem sempre foi agradável com o José. 

Penso que será um escritor sem futuro, por ser  um autor muito difícil (obriga-nos a andar para a frente e para trás porque está a falar de uma coisa e depois começa a falar de outra e nós sentimo-nos quase perdidos...). Mas perdurará na história da literatura como um dos nossos melhores ficcionistas, porque parece - coisa rara entre nós - que era lido no mundo inteiro...

(Fotografia de autor desconhecido)

A caderneta de pontos de Vinicius Júnior contra o racismo...

Ainda não tinha escrito nada sobre o que aconteceu no Estádio da Luz, porque não quis ser traído, por qualquer fervor clubístico e por estar longe de olhar para o Vinicius Júnior como um "menino do coro".

Já se ouviu e escreveu quase tudo, mesmo sem se saber o que é realmente aconteceu no relvado.

Quem não gosta de José Mourinho e de Rui Costa (e do Benfica, claro...), aproveitou para soltar a "bílis", quando o que ambos fizeram foi defender o clube e um dos seus jogadores, até por não se saber  que palavras foram ditas (e há uma forte possibilidade de nunca se saber o que realmente se disse, porque o som de um Estádio não é o mesmo de uma Igreja...). Nem sempre foram felizes com as palavras usadas, algo que tem de ser encarado com alguma normalidade, porque foi a primeira vez que aconteceu algo do género no Benfica.

Mesmo que muitos desvalorizem, o Benfica é o clube do Guilherme Espírito Santo (em 1949 numa unidade hoteleira da Madeira os seus dois jogadores de origem africana, Guilherme Espírito Santo e Alfredo Melão, não foram autorizados a ficar nos quartos normais do Hotel, mas sim no anexo reservado aos empregados. Perante esta atitude racista, toda a equipa resolveu ficar instalada no anexo...) e de Eusébio da Silva Ferreira.

Sem pretender branquear o comportamento de Prestianni e as atitudes racistas que acontecem todos os fins de semana nos estádios (especialmente nas bancadas onde se diz tudo e ainda mais alguma coisa...), é muito fácil acontecerem atitudes irreflectidas no calor do momento e na derrota. É por isso que há jogadores expulsos do terreno de jogo...

Só não compreendo muito bem que um jogador, mal formado e provocador, seja usado como "bandeira" na luta contra o racismo (são tantos os casos em que está envolvido, que até parece que tem uma "caderneta de pontos" como "santo" protector da luta contra o racismo no futebol...).

Até porque há sempre coisas curiosas a acontecerem em seu redor, como a que aconteceu neste fim de semana. O Real Madrid perdeu com o Getafe e Nyom, o avançado camaronês  que marcou o único golo da partida, também fez uma "dança à vinicius" nos festejos. 

E sabem o que aconteceu de seguida? Vinicius, useiro e vezeiro nestas "danças" (como a  da Luz...), foi o primeiro a manifestar-se contra a forma provocadora como o companheiro de profissão festejou o golo...

(Fotografia de Luís Eme - Olho de Boi)

A decência não tem cor, sexo ou ideologia

A vitória de António José Seguro nas nossas eleições presidenciais é o nosso melhor exemplo, de que a decência não tem cor, sexo ou ideologia.

Embora possa haver muitas "interpretações" e "percepções", os mais de 65% de portugueses que votaram em Seguro, votaram sobretudo na democracia.

Esta primeira reacção dos portugueses contra o populismo faz com que acredite que o líder do Chega nunca chegará ao poder, pelo menos como primeiro-ministro.

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

A decadência do nosso futebol enquanto modalidade e espectáculo desportivo

Uma das coisas positivas que me têm acontecido nos últimos tempos, é o afastamento gradual do "mundo dos futebóis". Já nem sequer consigo ver qualquer programa onde surgem comentadores assanhados (muitos quase que espumam pela boca, como é o caso do Rodolfo ou do Octávio...) ou "camaleões", que são capazes de dizer hoje uma coisa e amanhã o seu contrário (a televisão está cheia deles e delas, seja no desporto, na política, na actualidade ou no entretenimento).

Penso que este afastamento se deve a dois pontos. O primeiro é a postura dos presidentes dos três grandes, cujo passado desportivo prometia no mínimo mais respeito pelo futebol, pelos adversários e pela verdade desportiva (o que quer que isso seja...). Nada disso aconteceu. Até se fica com a sensação de que se joga cada vez mais sujo (o que se tem passado nos últimos tempos nas instalações do FC Porto, tem sido uma vergonha...), dentro e e fora das quatro linhas...

O segundo é a sua transformação num "espectáculo" cada vez mais fraquinho. Não é por acaso que a maior parte dos estádios estão quase vazios (os jogos do Benfica, do Sporting e do Porto não contam...)...

Apesar de sermos um dos melhores países do mundo nas camadas jovens, há equipas da primeira divisão sem qualquer português no onze titular... Isto diz quase tudo sobre o "negócio" e a "mentira" que é o nosso futebol, com a complacência da Liga e da Federação...

(Fotografia de Luís Eme - Almada)

Um bom exemplo do que nos podem fazer as boas influências e as boas companhias...

Estávamos a ver o "Programa cujo nome estamos legalmente impedidos de dizer" (cá por casa tornou-se um programa familiar e é visto quase sempre ao almoço de sábado) e a minha filha chamou-me a atenção que digo sempre a mesma coisa do João Miguel Tavares, que parece um "cordeirinho" na companhia do Pedro Mexia, do Ricardo Araújo Pereira e do Carlos Vaz Marques.

Normalmente não concordo com as coisas que escreve no "Público", porque faz questão de ver e escrever coisas diferentes das outras pessoas (é mais uma imitação rasca de Vasco Pulido Valente...), fazendo notar bem de quem lado é que está e os ódios de estimação que mantém (não é apenas Sócrates), assim como a complacência que tem com a direita, mesmo a populista.

Na televisão o JMT transfigura-se, torna-se um democrata, até quase que parece um "gajo porreiro" (coisa que não é, de certeza...) no convívio com os três amigos. É aqui que surge o motivo das minhas palavras. Ele é um bom exemplo do que nos podem fazer as boas influências e as boas companhias. No mínimo, fazem-nos parecer melhores pessoas.

Isso também acontece nos nossos grupos de amigos, onde surge sempre um "torcido", que obrigamos a andar na linha, dizendo-lhe, mais que uma vez, que o que ele diz não faz qualquer sentido.

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

O Olho de Boi ficou mais longe...

A tempestade também andou por Almada. Felizmente, com menos dramas humanos que na Costa de Caparica ou Porto Brandão.

Um dos lugares atingidos foi a estrada que liga a Boca do Vento ao Olho de Boi e ao Ginjal.

Desta vez a Autarquia não esperou um mês (foram apenas umas três semanas...) para retirar a lama, a terra e os restos de árvores caídos, abrindo de novo a estrada aos moradores e turistas, que tanto gostam deste lado do Tejo. 

Ontem vi uma máquina e um camião a retirar tudo o que resolveu descer da encosta (ou arriba...) e torna ainda mais visíveis as nossas fragilidades naturais, quase sempre olhadas de forma desatenta pelos governos e governantes...

(Fotografias de Luís Eme - Olho de Boi)

À procura da "terra de todos e de ninguém"...

Estávamos a escrever coisas diferentes, em mesas iguais. De vez em quanto cruzávamos o olhar, quase a pedir um intervalo.

Somos parecidos em muitas coisas, porque a vida não nos ensinou coisas muito diferentes. As duas coisas que nos distinguem de uma forma mais fácil, é o sexo e a cor de pele.

Sim, eu sou homem, tu és mulher. Eu sou quase cor de rosa, tu és quase castanha.

É por isso que quando nos sentamos na esplanada, procuras o Sol, eu procuro a sombra.

O mais curioso, foi teres-me contado, que há medida que os anos passam, sentes que as pessoas olham para ti, como se não pertencesses aqui. Mesmo que tenhas nascido neste país há mais de quarente e sete anos e só tenhas saído de cá em férias...

Foi por isso que adorei ouvir a história que me contaste, que podia ser sobre a "terra de todos e de ninguém".

Mesmo que nunca tenha sentido o que sentes, gostei muito da ideia sobre a existência de um país de ninguém, com as portas abertas para todos aqueles que sentem não pertencer a sítio nenhum, e por isso mesmo, preferem viver na "terra de ninguém", onde não há o hábito de se olhar de lado para quem passa, ou pior, mirar-se de alto a baixo, como se nos estivessem a tirar as provas de um fato ou de um vestido...

E depois voltámos para as mesas iguais, onde escrevemos coisas diferentes...

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

Parece que a mentira deixou de ter perna curta...

Não sei até onde se chegará, com todo este o movimento social e político crescente, em que se banaliza a verdade, ao ponto de deixar as pessoas cada vez mais divididas, entre a realidade e as percepções interesseiras deste ou daquele (Montenegro é bom nisso, quem o topa é o Passos...).

Sei que é um trunfo usado por todos aqueles que querem chegar ou permanecer "eternamente" no poder. E está longe de ser uma novidade.

Salazar sempre o fez, embora mentisse com o ar mais cândido do mundo e não se servisse do poder para enriquecer (só quem o rodeava é que "enriquecia", dizem...), mas apenas para se perpetuar como "dono do país".

Acontece que hoje, quando vemos e ouvimos Trump ou Ventura a mentirem com os dentes todos (se for preciso ainda pedem alguns emprestados...) e sem qualquer tipo de pudor, ficamos com a quase certeza de que a mentira deixou de ter a perna curta.

No meio disto tudo, há um coisa que ainda não percebi bem, foi se estamos mais estúpidos, ou se apenas fingimos ter as "orelhas maiores"... 

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

A sensação de ter perdido algumas palavras pelo caminho...

Quando escrevo tenho a sensação de que o meu vocabulário está a ficar mais incompleto, que há uma ou outra palavra que ficou perdida no caminho...

Recorro mais ao dicionário (devia dizer aos...) e ao "senhor google", que por muito que disfarcemos, é um grande "inteligente artificial".

Talvez exista um limite de idade para escrever...

É quando me aparece o exemplo do nosso Nobel, que publicou o "Memorial do Convento" aos sessenta anos e foi galardoado com o prémio sueco com setenta e seis anos de idade...

Depois do "Memorial" foi escrevendo obras como "O Ano da Morte de Ricardo Reis" (1984), "A Jangada de Pedra" (1987) ou o "Evangelho Segundo Jesus Cristo" (1991), que tanta polémica deu, ao ponto de ele se exilar de forma voluntária em Lanzarote...

O mais provável, é esquecermos umas palavras e encantarmo-nos com outras...

Também sei que o ritmo da escrita diminui, com a mesma naturalidade que nos aparecem os primeiros cabelos cinzentos ou as dores que se vão tornando crónicas...

(Fotografia de Luis Eme - Lisboa)