Quando os Poetas foram Empurrados para a Mesa de "Ping-Pong"

O Dia Mundial da Poesia foi ontem mas os poemas acontecem todos os dias, porque os poetas não dormem, mesmo quando se esticam na cama e fecham os olhos.

E às vezes até se discute a poesia e os poetas à mesa do café (que até pode ser a tasca do Xico, com tremoços, imperiais ou taças de tinto...), porque a poesia tem muitas portas para entrarmos e sairmos, para satisfação de todos nós.

O Adriano queria  impor quase à força a ideia que para se fazer um bom poema, tinha de se dar um bom "trambolhão" na vida, e que não precisava de ser uma queda de um quinto andar, podia ser apenas o "abraço" a qualquer poste ou um "mergulho" na calçada. O Ruca concordou, eu, o Carlos e a Rita, nem por isso.

Foi então que saltaram para a mesa exemplos vivos, histórias de pessoas que conseguiram o milagre da transformação de palavras vulgares em bonitas, "jogadas" de um lado para o outro, como se fossem bolas de "ping-pong".

O Camões e o Bocage foram os primeiros a vir a jogo, devido à sua opção de viver no "cu do mundo". Não precisámos de recuar tanto na história para falar de Sophia ou de Gedeão. Depois veio o Pacheco, dissemos quase em coro, que esse não era poeta, era só "maldito". Eles insistiram com o Herberto, nós oferecemos-lhe a liberdade, por que ele simplesmente não jogava aquele, ou outro jogo, apostado na sua não existência enquanto gente. 

Eles pensaram que o Fernando, com todas as suas "pessoas" ia desempatar de vez. Mas estavam enganados. A cirrose também era um trambolhão, mas nem todos os poemas e heterónimos do nosso génio nasciam dentro de um copo de bebida forte.

Muito mais gente apareceu de um lado e de outro. O Antero, o Eugénio, a Natália, o Ary, o Júdice, a Luiza, o Pina, a Fiama, o David... até que o  "jogo" acabou, não por desistência, mas apenas por falta de entendimento.

Felizmente percebemos a tempo que os poetas não são "bolas de ping-pong" e que os "trambolhões" na vida são de toda a gente e não apenas de quem escreve poemas...

Escolhi este óleo de Diane McLean, porque a única coisa que ninguém teve dúvidas, é que a poesia é uma mulher, que tanto se veste como despe à vida...