Eu sei que nem todos temos o engenho e a qualidade de usar heterónimos nesta representação, que é a vida.
E também sei que não sou grande exemplo para o cidadão comum (esta coisa de andar sempre com estórias na cabeça e nos bolsos tem que se lhe diga...). Mas já notei, mais que uma vez, que a partir dos cinquenta anos as memórias começam a querer ser arquivadas, quase como se fossem coisas do cinema ou da literatura. Torna-se mais fácil misturar a realidade com a ficção. Sim, algumas coisas que vivi embrulham-se com os sonhos (e até com os pesadelos)...
Quando olho para trás chego a ter dúvidas se fui eu que fiz isto ou aquilo, que estive aqui e ali... Sei que sim, mas parece-me que foram protagonizadas por uma pessoa que já não existe.
Se me deitasse num divã e começasse a contar a minha vidinha aos peritos em desvendar de mistérios da mente, eles eram capazes de dizer que é uma coisa normal, quando não se têm uma "casa interior" com muitas assoalhadas... E até eram capazes de me recomendarem que deixasse o apartamento e comprasse uma vivenda.
(Fotografia de Luís Eme)
Vamos mudando com o tempo, penso que vamos mudando para melhor, da minha parte com a sensação de ter vivido metade da minha vida completamente distraída...mas isto sou eu que nem sou contadora de histórias, com grande pena minha!
ResponderEliminarAbraço
Pois vamos, Rosa. Muitas vezes sem darmos por isso...
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