A Flor e a Foice de Rentes de Carvalho

Acabei de ler "Portugal a Foice e a Foice", de J. Rentes de Carvalho.

Fiquei um pouco desiludido, por esperar mais desta obra "maldita", editada em português, trinta e oito anos depois da sua edição em holandês, nas comemorações do 40º aniversário da Revolução de Abril.

Mais de metade da obra é absorvida pela resenha histórica de Portugal, que o autor faz, provavelmente para identificar os holandeses com o nosso país.

Noto  nestes primeiros capítulos do livro alguma falta de rigor histórico, pouca profundidade e abundância de lugares comuns. Embora a nossa história seja realmente demasiado "bela e dourada", não era necessário um "bota abaixo" tão negro.

Em relação às cem páginas dedicadas à Revolução de Abril, Rentes de Carvalho faz um bom retrato dos acontecimentos (até porque em 1975 não havia tanta informação como existe nos nossos dias...). Penso que faz uma boa análise do papel de Spinola e também de Mário Soares, neste período quente, ambos sedentos de poder...

Considero o autor um escritor de referência, com conhecimento de causa, pois além de o acompanhar no seu blogue "Tempo Contado", também tenho lido uma boa parte da sua obra editada no nosso país, tarde demais.

Penso que é também por isso que Rentes de Carvalho demonstra um grande ressentimento, especialmente em relação aos seus pares. Deve ser complicado para um autor ser editado num país que não é o nosso e ser quase "banido" na nossa Terra. Isso explicará em parte o seu sarcasmo e o facto de estar de mal com mais de metade do mundo...

Às Vezes...

Às vezes olho-me ao espelho e vejo o meu pai.

Não é que fossemos muito parecidos, mas fico com a sensação de que ele está ali, no meu olhar.

Claro que é uma coisa boa, como são todas as memórias que guardo do meu pai...

O óleo é de Clara Gangutia.

O Regresso aos Livros

O facto de estar retido em casa, faz com que leia mais, jornais, revistas, e claro, os livros.

Por exemplo, há muito que não lia a revista "Ler" com tanto interesse (não sei se é do novo formato, mas acho que não, é mesmo mais disponibilidade para a leitura...).

Acabei de ler "Um Ermita em Paris", de Italo Calvino. Embora seja um conjunto de textos dispersos, que foram organizados pela família e transformados em livro, fez-me reflectir em muitas coisas da Cultura, inclusive no "ofício de escrever" e nos lugares a que pertencemos (ou não)...

Descobri que a minha linha de pensamento está próxima da Calvino, o que demonstra que devo estar "ultrapassado" no tempo. Nada que me incomode, diga-se de passagem.

«Obrigado, Chico!»

Só posso dizer, «obrigado, Chico».

A tua música foi das melhores aproximações que tive com o Brasil.

Esta Coisa Estranha que é a Vida

Devido a um problema físico estou retido em casa.

Isso faz com que não ligue diariamente o computador e esteja de alguma forma mais distante de todos os "mundos".

Do que sinto mais falta é das minha ruas, de poder andar por aí a dizer olá ao mundo...

Mas a vida é esta coisa estranha, que gosta de nos pregar partidas...

O óleo é de Frederic Kellogg.

Os Dias Longos

Há dias maiores que os outros, porque os minutos e as horas não passam por nós ao mesmo ritmo.

Cada vez mais me convenço que a história das horas terem sessenta minutos é uma "balela", como tantas outras que fazem parte do nosso dia a dia...

O óleo é de Ophelia Redpath.

«Portugal é um bocado transexual.»

O Carlos disse-me que Portugal lhe parece ser mais mulher que homem, apesar do seu género masculino.

Eu disse-lhe que não. Se Portugal tivesse características femininas, estávamos muito melhor.

Foi então que ele se saiu com uma das dele, entre sorrisos: «Está bem, então Portugal é  pelo menos um bocado transexual.»

O óleo é de George Kotsonis.

Nomes Escolhidos a Dedo no Circo do Poder

As televisões e os jornais são reveladores de tanta coisa. Umas boas, outras más, outras mais ou menos pindéricas, outras assim assim, enfim,  uma autêntica "rua do bairro alto", com roupas de cetim, amarelas, vermelhas, rosas, laranjas, verde alface, etc, também com casas de chichi a céu aberto.

Há também os nomes quase artísticos, herdados e exibidos com orgulho, especialmente nos corredores politiqueiros. Exemplos? O fulano que pensa mesmo que é "brilhante", o outro que se acha "todo bom", o nervoso que é "seguro", o "brutus" que acredita ser "sócrates". E nem vou falar do "sério", do "consciência" ou do "honrado"...

E como eles gostam de se ver na "caixinha mágica"...

O óleo é de Carrie Graber.

Escrever um Romance sem uma História de Amor

Sei que é uma raridade escrever um romance sem ter uma história de amor metida lá dentro.

Eu tenho esse desejo há bastante tempo, construir uma história com pessoas, mas sem que seja necessário inventar "acasalamentos", e claro, todas as tramóias que normalmente formam quase círculos.

Claro que um romance sem uma história de amor não é comercial... mas que se lixe o comércio.

O óleo é de Codruta Cernea.

Um Último Olhar

Disseste-me que a última memória que tinhas da casa grande da aldeia era a janela da cozinha, de onde podias ver os animais que andavam à solta no pátio, mas também os moinhos de vento, que ainda rodavam e transformavam o trigo e o milho em farinha.

Sorri-te. Eu que até gosto de janelas, tinha a memória presa ao exterior, às fazendas do avô.

A nossa diferença é que tu visitavas a casa grande durante todo o ano e eu era sobretudo nas férias grandes que ficava na casa dos avós. Era Verão e eu queria era correr e saltar pelos campos, tomar banho no rio, e claro, fazer as patifarias que todos os putos fazem, visitando os pomares alheios (quase sempre sem precisão, apenas para cumprir a "má acção do dia"...

O óleo é de Alex Russel Flint.

A Vida e o Cinema, o Cinema e a Vida

Não sei se o cinema foi criado para nos reinventarmos, ou ainda para funcionar como um "espelho" das nossas vidas (embora muitas vezes seja mais um daqueles espelhos que existiam na Feira Popular, que nos encolhia e esticada, para todos os lados).

Sei sim que ele imita as nossas vidas, da mesma maneira que também acabamos por imitar as personagens que gostamos, na pose, no vestir, no andar, no falar...

Claro que não estou a falar do "cinema-anedota" do António Silva e Vasco Santana, nem do quase "poético-teatral" de Manoel de Oliveira.

Talvez fale de um cinema português que não existe, mas que Fernando Lopes, António Pedro Vasconcelos ou Fonseca e Costa, poderiam ter feito escola, se os nossos filmes fossem "bem amados" pelos portugueses...

Esta Europa não é Nossa

Provavelmente, há boa maneira portuguesa (é preciso haver sempre algo que alimente as "novelas" na comunicação social), daqui a um mês ainda os comentadores televisivos andam a inventar teorias sobre o novo recorde abstencionista em eleições, sem focarem o aspecto mais importante: esta Europa não é nossa (nem dos países que eles chamam mediterrâneos...).

Uma boa parte de nós sabe que esta Europa, falsamente unida, não tem nada para nos dar. Conseguiu destruir a nossa economia (ainda que arcaica mas relativamente equilibrada), assente na agricultura, nas pescas, na indústria e no comércio, para nos transformar num país de serviços, completamente dependente do exterior.

Até nos conseguiu condicionar naquilo que melhor produzíamos (leite, carne, peixe, etc), impondo quotas, que obrigaram muitos portugueses a mudarem de vida...

Mais ou menos cultos, a maioria dos portugueses sabe que esta Europa só foi boa para os empresários e os políticos que se aproveitaram das benesses e dos dinheiros europeus (muitas vezes de forma fraudulenta, mas sem sofrerem qualquer remoque, por termos a justiça que temos...).

Para o país foi o que se sabe e se vê, todos os dias: cada vez há mais gente a viver com dificuldades.

É por isso perfeitamente natural que a maioria dos portugueses não vá votar para eleger deputados europeus (ainda por cima sabendo dos ordenados, das suas regalias e da sua "não existência"...). 

Não é preciso ser muito inteligente para perceber que a loura alemã manda mais que qualquer parlamento europeu...

O óleo é de Heiner Atmeppen.