Fugir da Realidade

Há sempre a tentação de deixar de olhar, de ouvir, de acreditar.

De pensar que este mundo não existe... 

Que a televisão há muito tempo que só passa filmes disfarçados de realidade...

Que as guerras a Oriente são uma farsa, que as cidades destruídas são apenas um cenário, e é sempre o mesmo...

Que aquelas pessoas que andam a tentar chegar às Ilhas Britânicas, em saltos acrobáticos para comboios rápidos ou escondidas nos lugares mais estranhos que se conhecem, não passam de duplos de actores, pintados de preto, que afinal vivem em bairros luxuosos de Paris e não nas ruas de Calais...

Mas quando prometo a mim mesmo não voltar a ver mais notícias na televisão -  ficção por ficção vejo da boa, dos filmes e séries -, passo dentro da noite pela cidade grande e quase que tropeço nas pessoas de todas as idades, que agora nem precisam de mantas, para esconderem o rosto e os corpos do calor nocturno e dos olhares curiosos.

Reparo que nenhum deles se chama Cecil, nem é parecido com um peluche.

Sei apenas que deixaram de contar há muito para o país desenhado pelas televisões. Só aparecem no Natal, tal como o homem das barbas brancas e fato encarnado, como figurantes da festa das prendas e dos sorrisos de plástico.

Antes de apanhar o último barco da noite, olho o Tejo e sinto-me estranho, arrepio-me.
Já dentro do cacilheiro, sem perder o rio de vista, que brilha com a lua cheia, volto a arrepiar-me. Descubro que tenho medo.
Tenho medo que também se tornem invisíveis para o meu olhar.

Tenho medo de deixar de ser humano...

Tenho medo de deixar de acreditar.

O óleo é de Stephen Scott Young.